Gegen Mittag klingelte es an der Tür. Es war Professor Caprese. Er stand da mit einem Hut auf dem Kopf und einem Koffer in der Hand. Merkwürdigerweise hatte er einen dicken Pullover an.
»Was ist los? Wo wollen Sie hin?« fragte ich erstaunt, hatte aber schon so eine Ahnung.
»Ich muss weg. Ich fahre mit Lucinda nach Apulien. Der Sommer in Hamburg. Sie wissen schon.« Er schaute mich fragend an, als wolle er meine Erlaubnis.
Lucinda war sein Wagen. Ein uralter, klappriger Renault, an dem er sehr hing.
»Kommen Sie doch zuerst einmal herein. Es eilt ja nicht.« Ich versuchte Zeit zu gewinnen. Ein Sommer ohne Caprese war ein Verlust. Ich konnte ihn ja gut verstehen. Seit Tagen nur Regen. Es war recht kühl.
»Möchten Sie noch einen Teller Pasta, bevor Sie abreisen? Penne Rigate mit frischem Basilikum und Knoblauch. Steht gerade auf dem Herd.«
Er setzte seinen Hut ab und schnaufte. Ich servierte ihm die Pasta.
Danach tranken wir schwarzen Kaffee. Aßen ein Stück Mandelkuchen. Er erzählte von seinem Cousin Fido, der in Apulien wohnte und ihn eingeladen hatte. Später schlief er ein. Saß da, im Sessel mit seinem dicken Pullover.
Ich musste mir etwas einfallen lassen. Neue Gerichte. Auf keinen Fall durfte er nach Italien. Italien. Ach. Sonne. Vielleicht sollte ich auch…
… 

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»Es ist eine Pizza. Das sieht man doch.« Der Professor schaute neugierig, aber auch sehr kritisch.
»Nein. Es ist ein Flammkuchen. Mit saurer Sahne, roten Zwiebeln, etwas Gouda und, wie Sie sehen, mit Feldsalat, Feigenstücken und Walnüssen.« Ich blieb hartnäckig.
»Signore Grün, das ist doch nicht Ihr Ernst. Jeder in Neapel, jeder Italiener, nein weltweit, also auch die Bewohner von Grönland, würden sagen, dass es eine Pizza ist. Geben Sie es doch endlich zu.« Er fuchtelte mit der Gabel herum und malte eine imaginäre Weltkarte in die Luft.
Ich blieb unbeeindruckt. Antwortete ihm nicht mehr.
Er brummte. Der Flammkuchen schmeckte ihm.
»Eine Pizza.«
»Nein.« Ich schüttelte den Kopf.
… 

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